Сегодня вечер нытья и ругани, готовьтесь)
Сегодня самое кошмарное восьмое марта на работе за все семь лет моей рабочей карьеры.
Знаете, собирать себе и еще трем фирмам подарок на восьмое марта как-то совсем не комильфо.
А потом его разбирать, потому как лоханулись с количеством.
А еще таскать в красивой рубашечке с накрашенными ногтиками ящики с оргтехникой сначала вниз по лестнице с третьего этажа, а потом вверх. А моя ножка до сих пор опухшая. Хотя бы не болит. Если завтра заболит, точно сломаю кому-то ногу. а еще болят руки, потому что потом пришлось таскать по офису паллеты с помидорами (вес хде-то кг 5-7), но их было штук 10-15. Распаковать, положить в кулечки, потом вытащить из кулечков, отсортировать и сложить в ящики.
И помыть посуду за этими свиньями.
И когда меня спросили, почему я такая злая, мне хотелось только одного: уебать всех этих дур.
Я люблю людей, я люблю людей, я люблю людей.
Не помогает.
Ехала домой в восемь вечера и чуть не ревела в трамвае. Так поздно ехала не потому что на работе бухали. а потому что работала. я себя после такого презираю, но что поделать.
С колен всю дорогу падал кулек с маслом и помидорами, а еще моим несъеденным обедом. Падал на горячую печку в трамвае. Про умеренность в трамваях не знают: печка горячущая, а из дверей дует. Логика... В общем из пакета с помидорами торчали три тюльпана и три полузавявшие розы. Рядом сидел мужик с перегаром. Завтра ж восьмое марта, блин.
Праздник.
Правильно сказал наш английский финансовый друг: Я не понимаю этого праздника. Знаю о нем, но не понимаю. Женщин надо любить каждый день. И пить можно каждый день.
Вот так вот просто.
А у нас просто нельзя.
Все через червоточину.