С утра город захлебывался в потоках дождя. По улицам текли реки, а маленькие выбоины на асфальте превращались в настоящие впадины. Но уже к вечеру город стонал под ледяными порывами ветра. Золотая осень в за одно утро превратилась в начало зимы. Вот-вот выпадет снег. Белый, пушистый, мохнатый. Из него город на тянет на себя покрывало. Спрячется под ним, укроется, заснет до весны. И по улицам будут спешить люди в дутых куртках-пуховиках, и вязанные шарфы и шапки станут им новой маскировкой, спрячут озябшие пальцы в глубокие карманы, набитые мелочью и талончиками, и будут смотреть под ноги, не поднимая взгляда. И мало кто обратит внимание на заснеженные деревья и ледяные узоры на окнах. Зима. Её мало кто любит, и она отвечает взаимностью. Холодом. Морозом. Гололедом. Лишь к детям она благосклонна, ведь они её ждут. Ждут первого снега - мокрого, тающего на ладошках, хлюпающего под ногами. Ждут сугробов, ждут снежковых сражений, ждут ледяных скульптур. А еще ждут новый год. Разлапистая пестрая елка, моргающие огоньки гирлянд, подарки в шуршащих обертках, хлопушки с цветным конфети, яркие брызг от бенгальских огней и запах мандарин. Но до нового года еще два месяца. И один конец света. И один из многих. Он наступает каждый день. В пять вечара после перевода часов на зимнее время)