Это я и не-я. Это обо мне и ком-то другое. Не знаю в общем. Шось таке.

Иногда мне хочется писать стихи. Непонятное, навязчивое желание. Так же как курить. Но курить я люблю только сигары, и очень редко вкусные сигариллы. Если же меня потянет курить какую-то фигню за компанию - значит, котята в моей котомке, названной головой, бесятся: хотят жрать и играться. Или играться, а потом жрать. В общем, любви и ласки. На ручки.
Так вот о стихах. Иногда меня накрывает - слова сплетаются в строки. Резкие и хлесткие. Но хватает меня обычно на куцое четверостишие. Ну а вы поняли, что если курить, то сигары. Раньше я эти четверостишия записывала в блокнотик, а теперь я их даже не запоминаю. Они скапливаются в голове, всплывают как всякое непотребство, стучат в висках. Это неприятно, да. Но быстро проходит. Потому что я пишу стихи. Всерьез. Так же как не курю.
Может, не хватает эмоций - с каждым годом я все холодней. Может, нечего сказать - прозой еще кое-как получается, а вот рифма корявая. А может, просто лень - надо задумываться, подбирать рифму. А проза сама как-то получается. Пишется, ну и пишется.
Ну, иногда стихи получаются. Раз в год, в два. Так же редко как попадаются вкусные сигары.
Но сегодня не тот день. Наверное.
Нет во мне поэтического духа. Нет во мне взгляда художника. Нет слуха и голоса певца. Нет страсти танцора.
Но у меня всегда остается открытый вордовский документ и карманное волшебство. И мечта о небе.
Контакт!